Хочешь направо идти, иди направо, хочешь налево - налево. А как пройдёшь, позади переправа, по ней и влачил ты своё битое тело. Как себя над бездонной всю жизнь тащил ты? - вроде хлипко всё так, да косо и криво. "Ну да будет, отмучился, карты биты". А потом понимаешь, что всё это было:
до тебя, до заката в окошке мыльном, до испуга по тем, кого не встретил, до полночной небыли, горькой были, до всего того, что пройдя не заметил. Ведь шагая уверенно, думал "куда?", но куда не сверни - "объективная данность", хоть налево, направо, или что там по плану? А по плану уже ничего не осталось.
И стоишь ты понуро над пропастью чёрной, только солнце бордовое краешком светит, и тогда понимаешь, вздохнув облегчённо, что на то она жизнь, что не будет в ней смерти.
И обратно свернув по протоптанной жизни, ты увидишь влекущие будущим лица, в закоулках минувшего пробуя вызнать, как опять в серебристый рассвет возвратиться.
Но развеется в дымке та ночь, и как будто в этом цикле судьбы ослеплённой она виновата, закраснеется, снова пойдёшь по тому же маршруту бесконечной дорогой заката.