А мне бы искру, и, её лелея,
Растить огонь из хрупкого ростка.
Я не люблю смотреть, как на аллее
В огне холодном корчится листва.
Я не люблю. Пою и плачу сольно,
Молюсь на птиц и лес берестяной.
А мне бы свой сосуд наполнить болью -
Когда болит он, значит, не пустой.
Уж под ноги сметает осень листья,
Как крошки золотые со стола.
...Я зачеркнула "Мне бы только искру",
Я помню, как она меня сожгла.