За переправой идут по воде круги,
фыркают кони, мальчишка швыряет камни.
Мы приходили к ним с севера, чужаки, женщины зажигали нам маяки и с любопытством трогали нас руками.
Их белозубые рты говорили путь и улыбались нам ласково напоследок.
Нам виделись дикие сказки, другое лето, пока мы к нему протаптывали тропу.
Смешливый мальчишка льёт через пальцы свет, кони, толкнувшись от берега, пьют свободу.
Какие здесь могут ещё быть итоги года, кроме любви, шумящей к утру в траве.
Когда мы научимся важному, нам легко достанутся звезды, истории, голос вещий.
Истина пьётся всего лишь одним глотком: облако замерло, как белогривый конь,
а счастье - в мальчишеском смехе и пальцах женщин.
4.08.17