Говоришь:
– Беспокоиться рано.
Словно зиму боясь напугать,
осень к озеру ладит подрамник
сто пятнадцать на сто тридцать пять.
Гладит кисточкой рыжую насыпь,
ты стоишь чуть поодаль в пальто.
Только хватит ли осени красок,
если взгляд отрешённый пустой?
Не старайся, ты здесь на подхвате,
если сможешь – тащи до конца.
Золотую листву лихорадит
от гримасы чужого лица.
Вот и ангелы в небе сомлели,
норовят уклониться от дум –
отчего у небесной форели
конвоир протопоп Аввакум?