Земной поклон тебе, поэт —
Небесный гость, служитель слова!
Ты покидаешь белый свет,
Пройдя лишь полпути земного.
Ты здесь «гулял по ноябрю»,
Курил в ночи, встречал зарю.
Ловил и складывал слова
Простые, в столбик, и едва
Их извлекал из круговерти —
Звучала музыка в крови,
Стихи слагая о любви,
О Боге, жизни и о смерти…
Среди житейских мелочей
И неуемных рифмачей.
Но, вдруг, умчал за берег Леты
В благоуханные сады,
Где собираются поэты —
Вдыхают чистые сонеты,
Вкушают вечные плоды.
Там Пушкин мальчиком курчавым
Глядит, не ведая беды.
Там тихо трогают лады
Высоцкий вместе с Окуджавой.
Любая тайна там близка
И мирозданья, и цветка.
И в тайне слова величавой,
Текущей тихими строками,
Поэт беседует с веками.
А век горит в лощеном блеске.
Галдит крикливая эпоха.
В аляповато-звездном треске
Не слышно искреннего вздоха.
Здесь назначаются кумиры
И собирают стадионы.
И подражают звукам лиры
Здесь легионы, легионы…
Ты никому не подражал!
Ты так писал, как ты дышал.
Твой новый стих — твой новый вздох.
И до последней капли крови
Ты верил в то, что слово — Бог!
И ты воскреснешь в каждом слове.