Разинув рты, прохладой дышат окна.
Струится ночь сквозь звёздный балдахин.
Лишь редких фар желтеющие сопла
ревут больным, не принявшим морфин.
Сутулят спины, всматриваясь в тени,
деревья. И, о чём - не разобрать,
тревога их спускается по стенам
и тянется в остывшую кровать.