Не отворачивай лица, твоя обида
потоком слёз на горькие слова -
твой урожай...
Рыдай - никто не видит.
Это потом включится голова.
Это потом открыв заслонку в память,
свою вину сумеешь отыскать;
ведь не хотела ты забот прибавить,
вникать в проблемы, по ночам не спать.
Своих проблем - "вагоны с паровозом":
купить, убрать, мужчину накормить.
А то, что сын пришёл с разбитым носом,
так значит "надо первым в морду бить".
"Мне некогда!", "Потом!", "Отстань!", "Попозже!" -
бронёю нарастали между вас.
Теперь они, что кнут по нежной коже -
свои слова ты слышишь каждый раз.
Болит не тело, старое до дрожи...
Болит душа, что сын отводит взгляд.
Бессонной ночью, ты всплакнёшь, быть может...
Но ничего не возвратить назад...
Не обижайся - бумеранг вернулся...
Не увернуться и не убежать.
Посев был твой, а чем он обернулся?
Свой урожай тебе лишь пожинать...