'Только осень разбросила сеть,
ловит души для райской альковни.
Дай нам Бог в этот миг умереть,
и, дай Бог, ничего не запомнив.'
Леонид Арансон
Уходит минута, уходит другая,
секундные стрелки в них метко стреляют
и их убивают, коротких и кротких,
почти незаметных, но бесповоротных.
Уходят минуты, как малые дети,
и гибнут в потоке патетик, столетий...
Уходят минуты, приходят другие,
подобные репликам в драматургии.
Но есть между ними, наверное, щели
куда утекает и нега постели,
и краски осеннего леса, и жизни -
шуршащие листья в дубравах отчизны.
Стоят лишь каркасы, могилы, руины
в пейзажах, пропитанных адреналином,
а все что чарует, живет, вдохновляет
в зазоры меж кратких минут утекает.
Потоком эфира приносит, уносит
в каком-то неясном, но явном гипнозе
слова и ландшафты, рожденья и встречи -
во мраке вселенной под звездной картечью.
Запомнить? А стоит ли? Только в мгновенном
есть смысл постоянных и цель переменных.
Сменяются уровни, ну, да и ладно:
важнее мгновенье порою, чем правда.
Автор коллажа: Ирина Соколова (http://www.stihi.ru/avtor/irinet65)