Моим стихам, забытым и заброшенным,
лежащим на пыльной мостовой,
и веснам, милым и хорошим,
в равной степени часы поют отбой.
Ну что стихи? Приходят и уходят.
Что весны? До первых петухов.
А небеса плывут застенчиво и просто,
как этот день. Пришел - и был таков.
В круговерти событий и дел,
которым не будет числа,
среди забытых душ и тел,
звучат любимых голоса...