В Прощённый день сравнюсь с землёй,
Отождествлясь с ушедшей тенью,
Посыплю голову золой,
Прося, как за себя, за Стеньку.
Он для меня ни сват, ни брат,
И вовсе не душа родная.
Но разве в том он виноват,
Что снится, к бунту призывая.
То ли бурлит его душа,
Просясь излиться в эти строки,
То ли, запыхавшись, дыша,
Откроет клады нам до срока.
Заговорённые кладЫ,
Не по-разбойничьи , по-братски
К нам просятся на все лады...
Иль всяк бунтарь из недров адских?
Когда вздымают на дыбы
Незащищенную Отчизну,
Кому скальпируют чубы
Беспамятством на горькой тризне?
Но бунт, как градус бытия,
Бесперестанно зреет в недрах.
За всех прошу прощенья я,
Поклоны отбивая щедро.