Из удалённых.
Бреду по пустыне, пропитаны солью ресницы.
Упасть бы в песок, упасть бы и не шевелиться,
И молча смотреть, как аморфные белые птицы
К тебе подступают и целятся клювом в глазницы.
Два шага и снова лицо обжигается дюной,
Гудят басовито аортные, жёсткие струны.
Фантомный оазис и чаша с промытым инжиром
Давно растворились в реалиях этого мира.
Стервятники близко. Рукою смахнул наважденье:
Я не подготовлен для внутреннего потребленья!
Могу кукарекнуть, хотя вместо звуков из глотки
Песок вылетает сухим равнодушным ошмётком.
Пустыня, пустыня, и кожа усохла до глянца.
А где-то берёзы заводят июльские танцы
И юная дева в расшитой цветами сорочке
Читает июлю свои стихотворные строчки.
Я тоже читаю, я знаю поэтов немало,
Из каждого память хорошего наоставляла.
К примеру, Багрицкий с печалями о птицелове,
Ловившем щеглов и потом отпускающем снова.
А здесь не щеглы, а мертвящие белые птицы,
И падают ломко от высохшей соли ресницы.
Я с хрипом ползу, не жалея последние силы:
Я нужен тебе, я вернусь, дорогая Россия…
""""" 2004г.