Мой месяц август стал горазд на козни:
То шубу съест прожорливая моль,
То бросит чашки дорогие оземь,
То вместо денег нарисует ноль.
А я всё жду - о, простота святая, -
Что вдруг судьба мне радость принесёт,
Что вдруг она забудется играя
И ложкой дёгтя не испортит мёд.
Но у судьбы в помине нет склероза,
В её программе раж или экстаз,
И лишь когда почить придётся в бозе,
Она, быть может, пожалеет нас.