Не песню я слышу, когда прохожу
под сумерки старой дорогой,
но скрип, когда ветер, подобно ножу,
играет сосной одинокой, -
иначе откуда скрежещущий звук,
(а рядом ни камня, ни птицы),
и спит, или дремлет природа вокруг,
а дерево длится и длится,
затем замирает, и резко темно,
и ветер кружит надо мною,
как будто все песни допеты давно,
(когда-то — волна за волною),
но все же — дорога, и я — как челнок, -
всего лишь — туда и обратно,
холодный туман приобнял, как вьюнок,
настойчиво и аккуратно,
но звуки шагов, или шелест дерев -
какая-то музыка, слово,
и день, отгорев, отлетев, отсырев,
кончается снова и снова....