Я устал от стихов.
Мне ближе теперь проза.
Она, как ложе из мхов,
Как цветущая роза.
Шипы, будто рифмы зимой.
Её лепестки словно лето.
Мне скоро домой...
Ведь жизнь короче буклета...
***