Она была, да почему была,
Она и есть как прежде не со мной.
Она такая что лучи заката
Минуют её образ стороной.
Не трогают её ничьи признанья,
Лукавством не горят её глаза
Когда она их слышит и читает,
Если читает или слышит иногда.
Она горда своим иммунитетом
К болезни под названием любовь.
Не просыпается уже перед рассветом,
Душа хранит забвения покой.
И грудь её надменность распирает,
И гордость за спокойствие своё.
И будто нимб над головой сияет
Святое целомудрие её.
Вот описание того что видят
Все кто не понял в жизни ничего.
Не женщина - бездушная икона,
Одежда строгости оклад души её.
Такой она другим казаться хочет,
Такой она себя боготворит,
Но под окладом - оберегом строгим,
Простое сердце женское стучит.
Оно нет-нет да и собьётся с ритма,
Что монотонен словно метроном.
И мысль шальная в голове родится,
Что раз один лишь на земле живём.