Холодный дождь заговорил
под крышей гулкой меж стропил,
где воробьи приют находят,
где домовой и духи бродят
меж старых грабель, вил кривых.
Во тьме уютно слушать их,
укрывшись мягким, тёплым пледом,
и мне полночный страх неведом,
когда мой дом от бед хранят,
от ежедневных передряг,
потусторонних сил ворчаньем
про дождь холодный летом ранним,
про ломоту в ногах, спине,
про то, что истина в вине...
Придётся встать и домовому
плеснуть "для сна" немного рома.