И почему меня влечёт коньяк?
Какого же - не спорт, не лотерея?
Не церковь, не желанье стать мудрее -
Янтарь сорокаградусный. Вот так.
Влечёт... А тут и пятница пришла!
Играет кровь: "Напиться? Не напиться?"
А он переливается, искрится
В лучах весенних в тесноте стекла...