Письмо

               

Случился в августе у нас осенний путч,
Дожди, дожди, и я по вам скучаю,
И думать хочется, что только из-за туч
Я ваш на небе взор не замечаю.

Повсюду власть берет осенний сплин,
Лишь Иван-чай цветет по всей опушке,
Совсем засох любимый ваш люпин,
Стучат его стручки, как погремушки.

У вас там рай, влюбленные рабы,
Гитары звон, плантаторы, сиеста,
Ну а у нас, уже пошли грибы,
Но это вам совсем не интересно.

У вас прибой литаврами гремит,
И тает на дуге прибрежных линий,
И ваше тело, словно луч, скользит,
Колеблясь на волне над бездной синей.

Плывут за вами в глубине зыбей
Морские гады свитою сумбурной,
В глазах рябит от блеска их ливрей –
Ультрамаринных, золотых, пурпурных.

Венками белопенных, водных роз,
Как будто где-то в древней Арголиде,
Пшеничный шелк божественных волос,
Вам украшают девы-нереиды.

Вот вы из волн выходите седых,
И берег пляжа, как подножье трона,
Исторгнут звук из раковин морских,
Во славу вам могучие тритоны.

И возвестит протяжный, гулкий рев,
Взлетевший над землею словно птица:
- Встречайте, смертные, любимицу богов
И трех стихий прекрасную царицу!

Ваш отпуская гибкий стройный стан,
На брег песчаный из своих владений,
Любуясь вашим телом, с сожаленьем,
Вздохнет Великий океан.