Расцветает липа в парке у больницы,
наполняя томным ароматом ночь,
из окна палаты, коль уж мне не спится,
поболтать о жизни с нею я не прочь.
Почему сегодня? А когда же боле?
В бытовых проблемах я юлой кручусь,
пролетают годы, словно ветер в поле,
только лишь в болезнях о душе молюсь.
Акварели ярче жизнь людская в красках,
но мы вечно ищем новые тона,
от карьерных ярких, к светлым, в женских ласках,
до зеленых, тех, что требует казна.
Лишь когда внезапно серый цвет находишь,
отступают алый, синий, золотой,
тут юлу уж утром больше не заводишь,
а ложишься в койку грустный и больной.
Выслушала липа исповедь больного,
прошептала тихо листьями: «Держись!
Нет и в нашей жизни ничего иного,
липовое счастье - липовая жизнь!»