как я, милая? так, семь-восемь...
комары по чуть-чуть поют.
отдаю свою кровь и осень,
направляю к богам ладью.
исцелованы солью ногти.
не исписанный до строки,
я кусаю искусства локти.
и колода. и лепестки.
больше нет газет. зреет птица,
из футбола уносит боль.
не кручинься, давай бутиться,
я до неба теперь с тобой.