Кто пишет кровью на листе,
А кто-то-власти мадригалы.
Кто паше, словно конь в узде,
А есть в искусстве генералы.
Петля и пуля, лагеря,
Комфорт, надушенные крали,
По сути дела говоря
Все стороны одной медали.
Приводит каждого к концу
Не нами писанная повесть.
Жестоко хлещет по лицу
Лгунов их собственная совесть!
Как Цербер голос правды лют
Писаке говорит при этом:-
"Ты просто жалкий лизоблюд,
И не был никогда поэтом!"