Солнце поднимается над Вяткой,
заплывает в лабиринт аллей,
с томным взглядом и улыбкой сладкой
красит кроны лип и тополей.
В лёгкой дымке бархатная глина,
как рубин, как вызревший гранат.
Голуби по набережной Грина
гордо совершают променад.
В зеркало реки глядят высотки,
ивы пьют тумана молоко.
По асфальту девушки-красотки
каблучками цокают легко.
Золотятся купола соборов,
свежий воздух звонок, как металл.
И зачем мне остров Боро-Боро,
о котором столько я мечтал?
Пальмы там, и суп там черепаший.
Но в картине утренней зари
разве есть там девушки, как наши,
разве есть, как наши, сизари?