Разве хватит чернил, чтобы высказать всё,
Что на сердце пьянящим дурманом?
Пусть река старый плот через время несёт
К океану безбрежных туманов.
Есть такая игра – белый стих между строк,
Тихий шёпот беззвучного крика.
Есть такие слова – Ниагарский поток
Над пустынями цвета индиго.
На ладони твоей зайчик солнечный спит,
Позабытым беспечным светилом.
Пусть сквозь зыбкую мглу время-речка бежит,
Лишь бы только чернил нам хватило.