Мои грехи во мне роятся,
как будто пчёлы по весне.
не потому, что не боятся
вдруг оказаться на луне
пятном забытого пространства
на видном месте. У тиранства
какая совесть?! Есть ли честь?
Ответ неадекватен – месть
за истинность сомнений века
на поле яростной толпы
ползут, как будто бы клопы, –
телохранители "стратега"
и пахнет дурно коньяком
давно уж рухнувший райком.
Друзья мои! Я не политик,
всего лишь навсего Поэт,
как видите к тому ж не нытик,
и мне преград на Свете нет.
Иду дорогою изгоя –
отверженного. Нет покоя
понятно каждому из вас
занявших солнечный Парнас.
Я остаюсь в тени рассвета
со строками печальных лет.
Когда прямой дороги нет
иду в обход пустых запретов,
и мне подвластна высота,
и воплощается мечта.