Ковыльной степью седовласой
я ухожу из всех времён.
Я в ней почти что затерялся,
я в ней почти что растворён,
и не хочу считать убытки -
всего того, что бросил я.
Степной травой мой жребий выткан,
текучей росписью ручья,
и солнца нити золотые
искусно в жребий вплетены,
и блики лунные ночные,
и суховеи-шатуны.
И сам вплетаюсь в жребий этот
одной из всех своих потерь,
исчезнув из времён не спетых,
и тех, что и не спеть теперь…