В девять вечера
Делать нечего.
Уже поужинал.
Спать ложиться рано.
В девять вечера.
А в Москве ещё шестнадцать.
Сажусь плести стихи.
узорами на скатерть.
Узоры не выходят.
Всё прямые,всё квадраты.
Углы,можно руки остриём поранить.
Прямые.
Прямолинейные,сказал бы.
Я люблю,
Люби меня,тому подобная ***ня.
Переходить я думаю,надо на овалы.
Вроде не круг,и не рёбра не квадраты.
Но,не получаются овалы.
Круги выходят и окружности.
Очень,ну очень
Очень,слащаво.
Начну сначала.
И,вот,когда я засыпал.
Мелькнула мысль.
Вот,опять ишь.
Ничего достойного не написал.
И слава богу.