Скрипит пластинка в старой радиоле,
Как тот смычок, отведав канифоли,
В худой руке бродяги-скрипача.
Подрагивает сонная свеча,
Роняя воск на крохотное блюдце,
И маятник, в попытке покачнуться
Удерживает время. В этот час
Я вдруг осознаю, накрывшись пледом,
Что снова осень. А за нею, следом,
Метель займётся в пьяном кураже.
А мне — пора признать — не по душе,
Что пара строк, отложенных на завтра,
В столе, под сочинениями Сартра —
Забыты, как эскиз в карандаше.
И лишь когда времён переплетенье,
Под скрип иглы, проскакивая тенью
По груде белых зимних одеял,
Приводит в дом отраду забытья —
Я волен под мерцание огарка
Мириться с философией Плутарха
О бренности земного бытия...
___
июнь 2014