Была метафора, как яркий свет в окошке,
Заполнив, как авоську, тыщи строк,
И сыпалась разлапистой картошкой,
Как будто это новый рёк пророк.
Стрелою скифской проносилось время,
Всё больше седовласья наверху,
Полки всё широченней и безмерней
Тех, кто заумство примерял стиху.
И шли они из Рима сожалений
Куда-то в заклинаний Вавилон...
Наверно, где-то рядом рыскал гений,
А вдруг прорвётся мощной лавой он!
Но сборники задумчиво пылились -
Несчастий груз для книгопродавцов,
Метафоры ж плодились и плодились -
Их груз стихи прогнул в конце-концов,
И старым мерином они упали,
И для читателей, кажись, пропали...
Последней же метафорою стойкой
Уже в права вступала перестройка.
2002