В квартале этом мне всегда не по себе,
То ветер поддувает, то всякая шпана,
Плохое наплывает, с самим собой в борьбе
Иду я неуверенно, чужой язык, страна,
Иные хулиганы, иной наскок пространства,
Лишь небо тем же глазом уставилось опять.
Всё дело в ощущении, его непостоянство
Стирает быстро краски, дорогу не узнать.
А может, я под мухой, ведь виски же не водка,
Покрой американский, но тоже ничего.
А может, я не вовремя, не та теперь походка,
Не та теперь погодка, и я теперь никто.
Прохожий улыбается, поддерживая мир,
А мне б загула шумного, попасть на званый пир.
27.3.2015