Г.С.Запечнову
Подвал пропах безумием бродяг.
Стол ломится от неказистой снеди.
Здесь - гавань для вкусивших передряг.
И здесь не говорят, а только бредят.
Художник воскрешает на холсте
забытое, неведомое вовсе -
изобретает имя красоте...
А за дверьми сорит валютой осень.
А за дверьми - туман и непогодь.
И бойкий каблучок смущает разум.
Благослови художника, Господь,
не знавшего тепла Христовых пазух.
Палитра вся напоминает сон,
где краски перемешаны, как чувства.
Ну, а мольберт... Ну, а мольберт, как трон
для задающего чистейший тон искусства.