На пальцах пылают луга.
Хипстер какой-нибудь спросит,
Зачем истязаем руки,
Будто пашем землю огнём?
Заслонили сласти от нас
Напасти серого рока.
Думу сахарную курим,
Дымом залепляя нЁбо.
Вёслами разгоняя муть,
Расчищаем к просторам путь.
Никак иначе не доплыть
До краёв небесной выси.
На лугах потёртых пальцев
Растёт колосьями пламя.
Будет чем сжигать границу
Обескрыленных амбиций.
Шипят под ногами раны
Тощего катамарана,
Что скользит в масле журчащем,
В сковородке лесной чащи.
За небом успеем сколько
Пройти светильных порогов?
Плевать! На пальцевых полях
Колосья пламени горят.