Эта ночь как пантера, как ветер, как тать,
припадая к земле, прокрадётся меж кочек...
Для чего тебе нужно так низко летать,
опуская перо до натянутых строчек?
Всё равно упадёшь, пропадёшь.
Но не суть...
На пустых рукавах надувные химеры,
выкрав время твоё, и тебя унесут
в заоконную даль, в сжатой пасти пантеры.
Неиконный сюжет
можно
на-ри-со-вать:
всё, чему ты служил без рассудка и меры,
будет кто-то, сжигая себя, воровать
и сдувать со стола серый пепел химеры.
Золотым полотном прошлый день стянет высь.
И опять будет ночь на неделе неважной.
Ты в нее не вернешься, стремись не стремись,
потому что, мой ангел, ты – ангел бумажный.