Пыльный запах для времени станет когда-то ненужным,
И коробка устанет хранить надоевший секрет,
Мы забудемся в месяце нежном и некогда вьюжном,
А проснувшись поймём, что тебя и меня уже нет,
И прохожие будут идти мимо нашего дома,
Где не жили, не умерли, предвосхищая полёт,
Где коллаж, погребённый когда-то, под тяжестью тома,
Всё же треснет и рыцарь на белом коне оживёт.