Слова так судорожно колки,
изгиб глагола мнет плечо,
и слов блестящие осколки
ложатся гибко и легко
на скатерть брошенную вами
на стол украшенный Луной,
когда за тонкими словами
едва понятен смысл твой
заложенный в глухую сетку
несказанных тобою фраз,
когда усталым и не спетым
останется вечерний час.
Ведь только ты его коснешься,
и сон не прожит, день не спет,
и только лист осенний мнется,
и в тишине заката нет