Пергаменты ночей тонки, как покрывало, все стелют снов, поди, раскрашивают Знамя,
Крышуют символизм, за знаками все прячут, и, как дожди в поток, уносят нас в туманы.
А луны серебрят те сетевые ниши, как паутины троп сверяют,- ближе-ниже,
Ребрят листву, как рой, сигналят переменным и в поворот другой втекают словно иглы.
На веру, как репей, идем без ориентира, там компас, как ничей, крутит свои софиты:
Сапфиры гаснут враз, взмывают сотни метов, ментальные шары все крутят чьи планеты...
А там, в разводах лаз, куда стекают будни, приложенных за час,- срывают угли в углы...
И требуют развес,- той тщетности не дальней, там, между струн,- отвес, качает небо, разве...