Я вырос в посёлке,
средь серой толпы.
Отец на работу,
я в школу ходил.
А в школе уроки,
и двойка опять.
Особенно русский,
тянул кое как.
И как не старался,
я русский учить.
Но тройку с натягом,
в конце получил.
Зато те предметы,
где логика цифр.
Давались легко,
на уроках я спал.
А после восьмого,
из школы ушёл.
И лето работал,
кино я крутил.
Потом ПэТэУ,
закончил девятый.
В посёлок родной,
вернулся опять.
Два года работал,
народ просвещал.
Казал кинофильмы,
и школу кончал.
Но этого мало,
казалось мне.
Ещё я учился,
водить тепловоз.
Забрали в армейку,
водил БээМПэ.
И снова домой,
на дембель пришёл.
Работал учился,
три года подряд.
Свердловский технарь,
закончил не зря.
Профессий не мало,
по жизни постиг.
И смысла не вижу,
описывать все.
Но правда судьба,
сложилась иначе.
С семьёй невезуха,
не пойму я ни как.
Годам к тридцати,
я начал писать.
Корявые строки,
стихом не назвать,
Хранил их в тетради,
двенадцать листов.
И песни шансона,
учили писать.
Но с лирикой туго,
логический ум.
На слово я скудный,
не исправить ни как.
Ни рифмы ни строчки,
как в поле бело.
Лишь белым стихом,
могу я писать.
Прощенья прошу,
за ошибки в словах.
Я всё описал,
в чём сущность моя.
Прошу не судить,
за скудные строки.
Пишу от души,
от сердца творю.
А дома лежат,
три толстых тетради.
От корки до корки,
заполнил я их.
Мой труд многолетний,
душевные раны.
Увидели свет,
в сети интернет.