Там всегда режим черного неба.
Одна мгла. И почти нет света.
В трамваях нет счастливых билетов.
И среди этой грязи и гнева,
Слышен крик: «Прошу, дайте хлеба!
Не себе, накормить голубей!»,
Но звук угас среди крон тополей -
Растаял, как комья снега.
Все равно у местных «людей»,
Нет ни хлеба, ни даже крошки.
Зато есть беговые дорожки,
Автомобили, и тыщи рублей.
Нет доброты у них, нет милосердия,
Зато есть европейский ремонт в квартирах.
Есть суета. Миллиардеры в кумирах.
Только душам их нет спасения.