Сильнее магий

Я люблю наблюдать, как она увлечённо пишет, как порхают вокруг неё мысли, как мотыльки. Если стать этой комнатой, можно легко услышать, как огромное море в ней пенится и кипит. Под ладонью её, невесомой, прозрачной, тонкой зарождается пламя и льется на лист строкой. Я в ней вижу мечтательность маленького ребенка, запустившего змея бумажного высоко. Я люблю её крупный, слегка торопливый почерк, мелодичность дыханья, едва уловимый ритм. Я люблю её письма, которые, между прочим, так тепло и привычно живут у меня внутри. На ресницах её полусонное дышит утро, шелковистые буквы плывут в океан листа. В ней живет вожделенная древность, седая мудрость, но не каждый способен вглядеться и прочитать. Она трогает пальцами губы и выдыхает. Воздух кажется плотным, дымящимся, как смола. Я в незримую вечность ей выложу путь стихами, чтоб она в настоящем счастливой со мной была. Если к ней подбирается бездна необратимо, начинают искрить провода, мир трещит по швам. Для обычных людей эти знаки неуловимы, но я чувствую кожей и срочно ищу слова, чтоб сказать ей все самое важное и простое, чтобы молча пропеть ей свои восемнадцать нот. Она слышит мои позывные, идёт на голос и горячее солнце встаёт за её спиной. То, что есть между нами, сильнее любой из магий, и нежнее ванильного крема на языке. Я однажды смогу превратиться в листок бумаги, чтобы каждой ворсинкой прижаться к её руке.