Мне снилось, что в далёком сорок третьем
Я штурмовал в степи родной курган.
Так мало слов, сплошные междометья,
А лейтенант совсем ослаб от ран.
Нас лишь семнадцать вышло этой ночью,
Вокруг металл расплавленный стонал.
И из-под ног куда-то мчалась почва,
И перед нами то окоп, то вал.
Мы прорывались через цепь к вершине,
Мы шли вперёд к заветной высоте.
И седину, как первый зимний иней,
И боль в глазах я видел в этом сне.
И было не до радости иль страха,
Когда пришёл измученный рассвет.
И вместо флага поднялась рубаха,
Окрашенная кровью в красный цвет.