Вокруг бурлит в далях невесомых.
По телеку, в интернете.
Наяву – узкий круг знакомых.
Семья у них. Дети.
Чужая жизнь проста.
Многое в ней – неправильно.
А вот своё счастье далеко. Никак не достать.
Судьба такая. Как правило.
Я хотел разорвать железо
и выкорчевать бетонные столбы.
В профилях и в разрезах
рисовались мечты.
Технический подход провоцирует трезвость.
Кто ошибается, тот и стонет.
Таблицей умножения в память врезалось.
Но никто вокруг так и не понял.
технически, без ворожбы.
Так уж повелось на этом свете,
из бомжей мы делаем святых.
Позабыты все– и те, и эти,
лишь они среди незабытых.
Дети тех, кто улицы своих городов
называл именами убийц.
Мы ходили по улицам этим, как блаженные, не пряча лиц.
Не замечая мерзости запустения,
толпясь и крича
до полного отупения.
Когда нужно было хотя бы молчать.
Это было, и, наверное, есть.
Иерархия. Не говорят о ней.
Словно бы и нет её, родимой. Спесь.
Кто-нибудь! Придержите этих коней!