крылья

мне не больно. не страшно.
не важно.
что стихи мои станут пылью...
это просто листы бумажные.
из которых я делала крылья.
мне не будет до слёз обидно,
что намокнут они. помнутся...
никому же совсем не видно,
как бумажные крылья рвутся...
ничего не бывает вечным.
после солнца всегда дожди.
крыльев нет.
просто руки. плечи.
не люби меня. и не жди.