Сломанные часы дважды в сутки не врут.
Душа не болит. Балерина не запинается о конский волос.
И если все звезды у космоса вдруг отберут,
То из уголков его тёмных губ ещё будет сочиться твой голос.
И всё. Ни цыганское солнце, ни сибирский Борей
Не способны проломить льда, отделяющего от сковородки
Рыбу, из всего алфавита складывающую лишь "Бог с ней",
"Август" и неразборчиво "Ночь будет короткой".
В этом во всём и скрывается суть пули,
С её тягой к повторению пройденного и фонетике языка.
А пока пастухи делят овец, прогнозы, которые нас обманули,
Просят счет и удаляются жечь костры в недра материка.