* * *
Нечего плакать над мигом умершим,
боль или радость, таившихся в нём,
в тёплых ладонях уже не удержишь,
миг суетою в кострище повержен,
где догорает дрожащим огнём.
Что ещё выверю мигом летящим?
Чем объясню пустоту за спиной?
Прошлое наше в борьбе с настоящим
грузом придавит, в пучину утащит,
словно не зная о доле иной.
Время под пальцами - глаже крахмала,
только скрипит, словно снег под ногой,
громко и скучно считает сначала,
сколько шагов в тишине прозвучало,
сколько ещё будет жизни такой.
Будет ещё очень многое,будет
новое солнце и ночи без сна,
яркие радуги, радости буден,
новые песни и новые люди
будут,
но всё это будет без нас...