Певчие пчёлы, медовый Спас...

Марианна Боровкова
певчие пчёлы, медовый Спас,
август пресыщен  малиной спелой,
вот и  шиповник в ночи  угас
белый;
зябко под утро – куда ещё
спрячешься от первобытной боли:
носом уткнёшься  в его плечо
и напитаешь своей любовью
сердце, огромное как звезда,
жаркое, ласковое, живое –
он мне его навсегда отдал,
нас теперь двое
в доме, где память не прижилась,
где мы друг с другом сто лет, как рядом,
стряхиваешь пыльцу с крыла,
не отрывая взгляда,
и уплываешь туда, где свет,
лунные блики, покой, безделье,
капает тёплый нектар в листве,
сладко печёт поцелуй на теле -
тонкого жала слепой укол -
обморок краткий, восторг, морока,
льётся пчелиное молоко
по подбородку…