Когда устанут дерева
и опадут слова былые,
настанет время даровать
безмолвье с привкусом полыни.
Но обещай мне, милый Бог,
глоток зимы у кромки белой,
где взгляд твой, будто снег, глубок.
И в нём утонут вехи, беды.
Когда зима сойдёт с ума
и станет напевать весну мне,
о, если бы принять смогла
её прекрасное безумье,
зазеленели бы слова,
взметнулись к небу ветки-крылья...
Какие повести слагать,
мой Бог, тебе меж сном и былью?