Над рекою взлетел, полыхнув
на ветру, красный галстук заката.
Дольку месяца в небо швырнув,
озирается ночь воровато...
Ветер пробует свой контрабас
на небесном своём минарете...
Каждый год на ореховый Спас
вспоминаешь о прожитом лете...
"Сколько лет..."- улыбнёшься опять,
вспомнив жизни своей повороты,
ведь не принято зимы считать,
только лету доверены счёты...
Лето путь свой земной завершит
и простится с тобой, умирая...
Осень, плача дождями навзрыд,
листьев жёлтое пламя сбивает...