Вдалеке от брендов, Грандов и Икей
купишь хлеб да сало у армян в ларьке,
и бутылку русской - все как у людей.
Встретит на погосте местный прохиндей.
Нахлобучив кепку, чтоб не снес борей,
вынет из кармана пару стопарей...
Скажет, что оградку поправлял порой,
чиркнет зажигалкой, крякнет от второй.
Будет про могилы сипло вспоминать -
к той приходят дети, к этой - только мать,
ну а к этим красить ржавые кресты
не приходят, черти, Господи прости,
а к твоей, татарской…, не припомню, нет.
Опрокину третью. Закурю в ответ.
Грешен перед миром - у чужих могил
за своих усопших с ним я водку пил.