Провалы в сны, в глухую муть,
где вперемешку время.
Слепой, зигзаговидный путь
в непознанной системе
координат. Где чехарда
несовмещённых звуков.
Где нет понятия стыда,
где прошлое, без стука
вторгается и правит бал,
не признавая были.
Неоднократно там встречал
тех, что недавно были
частичкой жизни, иль давно.
К ним можно прикоснуться.
И побеседовать дано,
одно страшит – проснуться
и растерять. И всякий раз
дыханья не хватает,
проснувшись, записать рассказ,
слепит полупустая страница,
давит белизной
черней чем тьма колодца.
Она смеётся надо мной,
что мне не удаётся,
не удержать, не возвратить,
не уберечь. И, всё же,
пишу, протягиваю нить,
она всего дороже.
Дрожит, как тонкая струна,
и гонит прочь забвенье,
увязывая времена
в штрихов переплетенье...