Годы прошлым мерцают. Ни к чему отрицать их.
Совсем скоро – тридцатник, то есть сильно за треть.
Жизнерадость насилу, через силу на стиле,
а что мысли настигли – их уже не стереть.
Значит, это не россказни – все становятся взрослыми,
всех пеленками-простынями по рукам и ногам
чуждый мир заграбастал. Не спасёт загранпаспорт,
погорели – и баста, соскребайте нагар.
Значит, было – и было… Завести себе бигля
и не квасить как быдло, по чуть-чуть попивать.
Позволять себе дольче, целовать её дольше,
прокатить её в Дойчланд, слазить на Поп Иван.
В «Хошимине» суп Фо точить и стать стройным, как форточник.
Пересматривать фоточки, знать всегда что потом.
Мирно спать на горошинах, не завидуя прошлому.
Тратить силы на то, чтобы просто не быть скотом.
Всё по пирамиде Маслоу. Стану я человек слова,
а что человек сломан – это не такая беда.
Выделка не стоит овчинки. Вышел газ – без понту чиркать.
В среднем вероятность починки – около один к никогда.
Где-то в спелом июне, где я – смелый и юный,
в этот мирик блюю я, лью струёй мочевой.
Эту жизнь, эти ямбы я ценю меньше лямблий.
Совсем скоро ноябрь.
Дальше нет ничего.