Я на пустом куске берёсты
пишу тебе письмо, родная —
а в вышине чужие звёзды
сверкают в небе, не мигая.
Я здесь один — лишь шорох в чаще,
как душ ушедших нежный шепот.
И отчего-то сердце чаще
здесь бьётся. Слышу тихий ропот —
едва качаются от ветра
березки, клёны и осины...
Любови горькой, безответной
мне чашу пить невыносимо.
Я от тебя бежать пытался
в края холодные, чужие,
как неприкаянный скитался...
Но как забыть смогу, скажи мне,
твою лукавую улыбку,
лучистых нежных глаз сиянье...
Я признаю свою ошибку —
прося любовь, как подаянье,
я вызывал одну лишь жалость,
и лёгкий холодок презренья.
А сердце снова камнем сжалось,
и нет моей душе прозренья...